Nawel a cinq ans.                                                     Assise sur un fauteuil adapté à sa taille, elle observe dans un miroir sa mère qui lui brosse les cheveux. Dorés, déjà si longs, épaisses boucles de soie et éclats de miel.
-Ta chevelure sera ta force, ma fille, murmure Siméa Hélianthas. Elle t'ouvrira les portes et les coeurs. Toutes les portes et tous les coeurs.

Nawel a huit ans.
La duègne chargée de sa toilette, une Cendre replète et bavarde, évoque avec son amie cuisinière les cheveux de l'enfant qui feint de dormir.
-Que Kaïa m'en soit témoin, cette petite possède les boucles de la déesse-mère en personne. Elle pourra, plus tard, être aussi vilaine qu'un fang, personne ne s'en apercevra.

Nawel a treize ans.
Elle rentre chez elle, radieuse. A l’unanimité, les garçons de la classe l'ont désignée comme la plus belle fille de l'école.
Grâce à ses cheveux.

Nawel a seize ans.
Sa crinière blonde draine les regards éblouis des garçons de son âge. Et de nombreux hommes plus âgés. Don Elintis la choisit comme modèle pour une de ses célèbres toiles.
Grâce à ses cheveux.

Nawel a dix-sept ans.
Debout devant une glace, elle observe sa silhouette avec sévérité puis secoue la tête, faisant voltiger ses longs cheveux blonds. Elle sourit. Tant qu'elle possédera pareille crinière, ses défauts physiques demeureront accessoires.

Nawel a dix-sept ans.
Épuisée par un long et périlleux voyage, sale, affamée, elle prend néanmoins le temps de brosser ses cheveux pour leur rendre lustre et beauté avant de regagner AnkNor.

Nawel a dix-sept ans.
Sa chevelure nimbe son visage d'or et de promesses vaines.

Nawel a dix-sept ans.
Agenouillée sur un tapis du Donjo, elle relève la tête, plante ses yeux dans ceux de Lyiam qui lui rend son regard. Impavide.
Elle se redresse.
Traverse le préau jusqu'au râtelier où sont rangées les armes d'entrainement. Elle saisit un poignard aussi affûté qu'un rasoir. Lame courte et large.
Lyiam et Anthor l'observent sans bouger.
La première mèche est la plus difficile à couper. Les autres suivent aisément.

Nawel a dix-sept ans.
Elle brosse sa tunique du revers de la main pour en faire tomber les dernières boucles, souvenirs d'or et de promesses vaines, puis elle retourne se camper devant Lyiam.
Le salue.
-Je suis prête.

Extrait du livre "Les âmes croisée" de Pierre Bottero.