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Je déteste se que je fais. Je dois le faire, sans en avoir le devoir. Mais je suis sincère. Ce dois être l'une de mes seules qualités. je ne peux pas cacher mon plaisir à recevoir des compliment. C'est flatteur. Ça me fait presque oublier le mal qui ronge mon cœur. Enfin, c'est mal dit. Beaucoup trop poétique. Cette souffrance ne s'atténue. Cette souffrance s'accentue. Aimez-vous la clarté ? Cette souffrance me tue.
J'ai un grand vide. Un mal de tête terrible. Un esprit souillé. Je devrais m'arrêter, et ne plus y penser, avant que la troisième lune des perces ne s'estompe. Et que la cendre ne salisse mon âme.
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Je rature. Je barre. J'efface. Je supprime. Je nettoie. Je tue. Je casse. Je brise.
Et Je répare. J'essaye. Je fais de mon mieux. C'est faux. Je devrais le savoir. Je dois tenter. C'est perdu d'avance. La défaite me colle à la peau. Je n'y crois pas. Je tombe. Je me relève. Mais rien n'ai aussi simple. Chaque déclaration cache un double fond. Comme une boite à bijou. Je suis debout. J'ai mal aux genoux.
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